Depois dos trezentos dias que durou o mês de janeiro, agora sim parece que o ano começou. Foram tantos acontecimentos espremidos em trinta e um dias que o calendário perdeu a compostura. Janeiro costuma ser longo e silencioso — ou pelo menos era. Fevereiro, não. Fevereiro já entra batucando. Só percebo que o ano começa quando chega o carnaval. Não tenho nada contra nem a favor. Deus é testemunha.
O Carnaval é antigo no Brasil. Por volta de 1830 surgiram os primeiros bailes. Em 1899, Chiquinha Gonzaga compôs a primeira marchinha brasileira, “Ó Abre Alas”. Na década de 1920, a festa ganhou popularidade e vieram as primeiras escolas de samba, como a “Deixa Falar”, no Rio de Janeiro. Dos antigos entrudos nasceram os blocos de rua, que cresceram, ganharam corpo, fantasias e música, e hoje arrastam milhares de pessoas.
E por falar em bloco, eu sou do tipo que aprecia o carnaval à distância. Vejo pela televisão — raramente — os desfiles das escolas de samba. Acho bonito, criativo, grandioso. Mas não me vejo no meio daquilo. Não tenho cabeça nem joelhos para pular atrás de trio elétrico, espremido na multidão, entre som alto, banheiros precários e preços impraticáveis, numa mistura de cigarro com perfume barato. Não é idade. É temperamento. Meus amigos simplificam: sou chato. E, nisso, talvez tenham razão.
No feriado, tomo um café no boteco da esquina, com um amigo ou sozinho. Fico em casa sem culpa. Aproveito para arrumar gavetas, organizar a mesa de trabalho, colocar alguma ordem no que o ano já começou desarrumando.
Ouço Pixinguinha, Noel Rosa, Ary Barroso, Braguinha. Abro uma cerveja e improviso meu próprio desfile, discreto e doméstico. Se algum dia eu fundasse um bloco, ele teria um nome honesto: Bloco do Eu Sozinho.
Créditos (Imagem de capa): reprodução/Internet
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